Metal retorcido

Conecta.
Esquenta; estica; modela; resfria; condensa.  A mente, o corpo.  O conceito.  Soa ridículo se preocupar com tão pouco quando visto de fora, mas soa estranho simplesmente não se importar...
É como dar um soco na parede esperando a expressão de dor da pessoa mais próxima.  Nesse meio tempo, a gente só espera não quebrar a mão...

Desconecta.

O estilo da surf-music do misantropo Dom Edgar Allan Poe

Olhos fixos na folha.  Branca, amarela, cor-de-rosa.  A mente vageia, flutuando sobre prédios, colinas e postes de luz, de ruas obscuras com bordéis à esquerda e à direita, sobre-tudo e folhetos caídos próximos ao meio-fio, até passarelas congeladas com comércios pequenos, tanto de roupas como de livros, com tavernas e cheiro de urina, passando por casas de praia, surf music, restaurantes beira-mar e sequestros de figurões do mercado imobiliário.  Resolvo apagar a luminária.  Os olhos estão vermelhos e a cabeça, pesada.  Afinal, não poderia ser para menos, pois viajar de São Petersburgo à Barcelona, passando pela Califórnia, de 1885 até 1960, é uma coisa que pode cansar a gente.  Vale à pena o esforço.  O foda é ficar tentando entender as viagens de ácidos de algumas pessoas... mas faz parte de toda a experiência.

Engasga

Estou longe... bem mais do que gostaria... bem mais do que deveria...
Os pensamentos voam, sobem, viram, descem, sobem novamente para então cessar.  E começar tudo novamente.  Nas redondezas, o volume das vozes oscila e os sentimentos se confrontam.  Os motivos que conduzem às conclusões se resumem.  Mas as opiniões divergem.  Próximos de mim estão aqueles que se dizem felizes, aqueles que se consideram felizes e os que acham a felicidade utopia em um mundo de hipocrisia.  Mas eu não.  Só não está perto.  Mas ela hei de ficar.  Ao fundo, soa a melodia de uma música do Otto tocada em um violão de cordas de náilon... "... a tua pele é crua".  O pescoço se movimenta para os lados tentando aliviar a tensão enquanto alguém se explica confusamente sobre sua opinião aparentemente controversa, mas indubitavelmente rasa.  O corpo se levanta, se movimenta e cai sobre um colchão de ar


Continua longe... só me restam saudades e meia duzia de fotos.  Mas continua longe...

Monções

Tal qual o vento que deságua sobre a face limpa, o sentimento vem e leva embora.  A sensação deixa resquícios sabor agridoce no ser.  Entregar-se.  Abrir os braços e deixar com que o sol veja seu corpo casto sem que nada caia sobre si.  Raro.  Inseguro é porque sentimentos possui.  O vento soprou... o estrago já esta feito.  O paladar sofre as consequências da emoção.  O ser pretende, mas a razão sufoca.  E derruba.  Não adianta lutar contra ela; ela existe e não a nada que se possa fazer sobre isso.  O que adianta é permanecer de pé e aprender a filtrar as coisas através dela.  Esperar para mostrar-se.  O céu se adianta ao ser e coroa a sua vitória.  Vale a pena.  O que o segundo cobra, a eternidade recompensa...

Passageiro...

No banco traseiro de um Civic 2005 preto, de cabeça baixa.  O pescoço se movimenta levemente para a esquerda, e então, a cabeça se levanta.  O céu está levemente nublado.  Uma leve sinfonia de cores tons de cinza ao fundo regida por um coro de nuvens espaçosas e folgadas.  O pensamento se transporta para perto daquela que está ao longe, para além da tempestuosa orquestra que se arma nos céus.  Todos os pensamentos de incertezas, de alegrias e tristezas, de solidão e companheirismo se organizam de maneira caótica.  Penso sobre momentos em que posso ter agido de forma errada.  Pensar sobre isso pode ser depressivamente epifânico.  Parece que, por mais que se queira fazer funcionar, não nos cabe enganar as circunstancias e o acaso.  Vinicius de Moraes:  "Que não seja eterno, posto que é chama/ Mas que seja infinito enquanto dure"... O sentimento de eternidade, segundo após segundo é a mais bela dádiva de qualquer paixão.  Fixar suas ideias em falhas acho que o possibilita mais lembranças, mas não te impede de ser eternamente "jovem demais para impedir que um bom amor dê errado...". Paro por aqui a divagação.  Jeff Buckley, você tem a palavra...

Imperecível

15:15.  O céu claro porém cinza pinta o dia com cores desanimadas.  Os pássaros cessaram a movimentação para render-se ao dia.  Jogado sobre uma cadeira velha e levemente confortável, procuro por algo que me alegre o dia.  Encontro em meu computador algo especial.  São  fotos tuas.  Nossas.  Um sorriso bobo me toma por um momento.  As risadas.  As brincadeiras.  Os belos momentos juntos me fazem sentir leve.  A mente repousa leve sobre o passado.  Sobre coisas que dissemos.  Sobre qualquer coisa que possa, mesmo que por um milésimo, abalar a distancia... Neste exato momento, parece que o presente nada mais é do que um motivo para lembrar o que se foi.  Por mais efêmero que sejam as brincadeiras, as risadas, eu sei que existe algo imperecível nisto tudo: sentimento.

Sol

Hipocrisia minha seria não admitir.  Não admitir que o Sol não é o que deveria ser.  Não para mim...

Nada mais ele é do que o reflexo do teu sorriso a iluminar meu dia.  Do que o teu olhar carinhoso, terno, a me olhar enquanto contemplo aquilo que me maravilha em você:  você.  Nada mais do que um gesto bobo o suficiente para que a memória o reverencie com a perpetuidade.  Nada mais do que a felicidade que me traz o abraço.  O beijo.  É aquele que se esconde quando a enfermidade da saudade se abate sobre o momento.  E derruba.  Hipocrisia seria deixar de admitir, sobre mim...

você.

Mais um camarada...

17:48.  Domingo.  Ele encara a televisão a sua frente com um olhar morto.  Não está ali.  Nunca está.  Ele se analisa por um momento.  Camiseta branca cavada suja de mostarda, samba-canção, barba por fazer... "Oooooh desgraça!" pensa ele.  "O que aconteceu comigo?!  Com tantos sonhos, perspectivas... Eu poderia mudar o mundo!  Eu iria fazer toda a diferença!  Mas então... o que aconteceu?  Eu arrumei um emprego, e o ser que vivia a esperança de deixar a sua marca, hoje é apenas mais um zombie neste cretino universo onde apenas quem morre para sonhos consegue pagar as contas no final do mês... E hoje?  O que restou de mim?  Apenas a vaga lembrança do vivaz rapagote que eu era aos meus vinte anos.  O que eu poderia fazer?  Eu poderia mudar o mundo?!"  De repente, um sorriso espontâneo apodera-se de seu rosto.  "Eu posso mudar o mundo!  Eu ainda posso fazer a diferença!"  Ele se atira de seu sofá para o tapete encardido, no meio de sua sala.  Com um braço apontado para o céu (na verdade, para o ventilador empoeirado no teto acima dele), ele se sente um novo homem.  Ele acordou para o mundo.  Se sente vivo novamente.  Repentinamente ele ouve algo.  Cai novamente no sofá.  Sua feição assume um tom morto.  "Deixa a epifania para mais tarde... Está começando o Domingão do Faustão..."

Seu

Caminho de meus dias me leva

Até aquela que me faz sentir

Ridiculamente apenas um ser diante, cego

Ou ignorante por desacreditar que não consegui

Ligar os pontos de maneira a perceber, que

Idiota eu sou na sua presença, mas 

Nada faz eu me sentir como você o consegue com maestria... só me resta dizer

Eu te amo, e a culpa é só sua.

Voltando à boina...

Aaaaa existência... esta mesma que pode provocar alegrias mil, pode ela também provocar a incessante amargura do ser.  A inquietude que assola o homem nos primórdios de sua maturidade só é saciada quando este é abatido pelas obrigações que lhe invadem a vida.  E para que?  Muitas vezes, apenas para calar-lhe o espírito.  E quase sempre, o ser estagna.  Para.  Morre de dentro para fora, tornando-se assim apático.  Chato.  Cotidiano.  Horas vão, horas vem... Cabelos crescem, cabelos caem... ano, década... O pior de tudo, é passar décadas morto e acordado.

Infortúnio

Ao lado, gelo, felicidade, escorregadas e uma música a soar no fundo.  Funcionários circulam pelo lugar preenchido por carros.  E la estávamos nós.  O aconchego do abraço, da voz, criavam a atmosfera.  Era carinhoso.  Era amigável.  Era dela.  E só dela.  No profundo olhar castanho me vi envolto por delírios e devaneios, todos ilustrados pela imagem que me persegue nos sonhos, nos pensamentos, em toda e qualquer distração.  La esta ela.   Por vezes, situações terceiras tentam atrair minha atenção momentaneamente. Inútil.  Prestar-lhe atenção é involuntariamente agradável.  O perfume me preenche o ser, o espírito, o coração.  Sinto o concreto sob os meus pés.  Infortúnio.  É de se pesar seu reconhecimento porque este me trás uma triste verdade:  de que o tempo continua a existir.  Mas logo a felicidade me retorna aos lábios, porque sei que, por mais finito que seja o momento, eterna será a sua lembraça.

Simples assim

O contorno suave, apenas parcialmente iluminado, a expressão tranquila, um quadro que delineava muito mais do que apenas um momento.  A respiração pausada, o leve movimento da coluna, as vozes soando ao redor.  A fixação não oscilava, sempre presente naquele segundo que era apenas um segundo.  Muito pouco perante tudo aquilo.  Aquele instante.  Eles se mostram.  Tranquilamente as pálpebras se abrem, revelando de dentro de si um brilho, um clarão.  Uma enorme satisfação se apodera do meu ser.  E de repente, nada mais necessita de sentido, porque não existia a necessidade da compreensão.  Tudo era apenas o que era.  O que era?  Eu não sei, mas sei que não preciso descobrir.

Inverno

Um campo de folhas secas, de prédios ao redor, de ventos a soprar.  A movimentação permanece intensa, os destinos são divergentes.  A concentração me escapa o controle.  A cabeça vai longe, muito além das paredes de tijolos vermelhos.  Vai para onde repousa nos braços sinceros que outrora ali estiveram.  A anestesia é completa.  A nostalgia me rouba os sentidos, a atenção, o bom senso.  Os carros passam; pessoas passam; e, infelizmente, até os braços passam.  O que não passa é o desejo de que aquele momento, junto a eles, fosse eterno.  A sensação de desprendimento do agora... tudo agora é saudade.  E nessa tarde de inverno, de fronte para o campo de folhas secas, imensidão...

Lágrima solitária

Eu poderia escrever aqui um texto grande, complexo e confuso para no fim das contas apenas dizer o que me veio a mente em um momento insano e ansioso pela expressão de um sentimento, ora intenso e duradouro, ora curto porém incrivelmente significativo.  Contudo, escapo desta vez ao costume de me desenhar por letras aos olhos de quem quiser, ou simplesmente passava para ter que fugir a alguma obrigação.  Por hora, fica aqui para quem quiser uma bela música.  Bom proveito.

Minuto em minuto

Envelhecer.  A bela trágica coisa pela qual todos nós passamos.  Neste belo dia 21, completo eu mais um ano de vida e é engraçado perceber o quanto, independente do número de vezes que se passa por isso, nada muda.
A ideia de ser mais velho hoje do que ontem raras vezes surge fora destas datas específicas apesar de não ser exclusividade deste momento singelo.
E não importa o quanto o tempo passe, certas coisas jamais mudarão.  Aquelas mesmas pessoas te ligando para te parabenizar, utilizando-se dos mesmos termos naquela mesma ordem, seguidos pelo mesmo abraço.  Mas eu estou perdendo o foco...
Vim aqui na verdade na esperança de que alguém entenda esta minha opinião à respeito.  O aniversário se apresenta popularmente como algo a ser festejado, exaltado e memorado por logos meses de sua vida, para então se vivenciar a expectativa pelo próximo.  Tive hoje a real sensação de que... não é nada demais.
Posso estar eu comemorando mais um dia de vida, mas o mundo tem que girar, o tempo precisa passar e todos precisamos viver.  Independente de quaisquer circunstancias, tudo continua o mesmo, menos a minha resposta para quando me perguntarem:  "Quantos anos você tem?".  Pergunto-lhes então neste momento que mescla agonia e alivio: é suficiente para tudo aquilo?  O fato de eu mudar a minha resposta deveria mover tamanha comoção em torno de mim por mim?
Em suma, só quero deixar bem clara o meu achar da supervalorização do meu aniversário.  Só do meu, porque o dos outros ainda são sublimes.
É isso.  Para os que concordem, aquele abraço maneiro.  Para aqueles cuja opinião diverge da minha, relaxa, afinal, eu também gosto dos aniversários alheio...

Dois olhos negros

Encarar a verdade nunca me soou tão belo.
Olhar voltado para o belo olhar negro em mim focado, envolto em aromas e fios de cabelo a me prender.
Não quero escapar.
Na imensidão do momento, de cada segundo ali passado faz com que tudo se torne...pequeno.
A atenção não fraqueja.  A vontade não diminui.
Dois tambores a soar naquele momento deixam tudo muito claro: é verbo.
A conclusão, tão óbvia, não se deixa ser menos bonita.  Neste momento, tudo parece se tornar "vermelho".
Pois bem, preciso admitir:  Marcelo Camelo mais uma vez tem razão.

Árvore morta

Neste tempo de seca criativa e imenso peso na consciência pelo completo abandono do meu blog, é que resolvi simplificar tudo e resumir em uma parafrase:
"É morena, tá tudo bem..."

Despedida

Degraus de aço.  Feições perdidas.  Uma barra de ferro fria nas costas.  Perdido no momento, de olhar fixo na parede de vidro, e mente fixa no outrora.  O que se passa diante dos olhos não faz sentido algum porque, embora os olhos o compreendam, a mente se recusa em esquecer o castanho brilho que devassa o os arredores.  O cheiro de fumaça atordoando os pulmões tentam, em um grito angustiado, me trazer de volta para o agora.  Por vezes, volto minha atenção para coisas terceiras.  Entretanto, em um lapso de tempo, tudo retorna ao que era antes.  Novamente a fumaça ataca meus sentidos, desta vez, para tentar me fazer esquecer do suave cheiro do shampoo.  Fracasso.  Impregnado na memória como uma fotografia, ela se estende por todos os sentidos em uma amálgama sinestésica.  Mais degraus de aço.  Em uma amostra de pura perseverança, a fumaça investe contra mim uma terceira vez.  Infeliz seja, pois fora derrotada mais uma vez.  Em um sinal de reconhecimento, se afasta e me abandona ao tempo.  Em uma mistura felicidade e angustia, solto um sorriso amarelo ainda pensando no castanho, no shampoo.  Percebo que tudo o que me resta é acreditar no cotidiano...

Meu bom, meu velho, Dostoiévski

Em mais um desbravamento do universo literário vivido pela minha pessoa, esbarrei com uma figurinha, no mínimo, interessante.  Dostoiévski, nos primórdios de sua obra-prima, "Os Irmãos Karamázov", faz uma análise sobre algumas das principais personagens da obra, e em dado momento, demonstra um afeto pelo "herói-não-herói" que se dá por não conseguir transmitir completamente ao leitor suas origens, dando a entender que o leitor não compreenderá o motivo de tamanha afeto.  Logo passei a admirar de forma ímpar a importância da subjetividade neste nosso mundo.
A beleza de se enxegar algo ou alguém de forma única vai muito além de uma limitação do ser humano, enquanto dono de apenas uma opinião (a própria).  Atinge a necessidade do mesmo de ser visto de muitos ângulos não para apegar-se a um, mas para imaginar-se de muitos.  O valor do sentimento quando o mesmo se apresenta com roupagem popular nada mais é do que costumeira, mas ao aparentar uma singularidade, desperta-se o entusiasmo junto à uma inesperada explosão de expectativa por mais do mesmo.  O enxergar o todo, independente de qual todo seja este,  é a arte de desprender-se do absolutismo ao qual somos condicionados desde os primeiros suspiros de nossos pensamentos.  Facínoras estes que nos prendem aos seus ideais.  O apaixonar, o admirar, o criticar... obras mestras da individualidade, e como tal, devem ser vistas com bons olhos.  Acho que, no fim, não nos cabe entender ou criticar essa individualidade, apenas respeitar para que se preserve sua prática.  Afinal, o que seria dos apaixonados sem o subjetivismo?...

Ponto final

...!

Até que enfim, a desventura da incerteza deu-se por exausta e mostrou-se apenas cortina de meu cotidiano, porque escondia uma bela verdade.

É interessante o quão contrastante se torna o tempo perante o pré o pós.  Aquilo que se fazia infinito perante os olhos hoje, hei de admirar, sugere que a eternidade é de se insignificar quando comparada ao sublime momento.

No emaranhado de beleza e descaso com o resto, perde-se a noção de dia, hora e segundo.  Isso não por desfazer-se a noção dos mesmos, mas por parecer desnecessária a análise.

Para aqueles que compreendem, um belo abraço neste momento de camaradagem.  Para os que desconhecem, apresento-lhes a pulcritude de perder-se no segundo.  E aqui fica o manifesto de um bobo...